pájaro de madera que colgaba del retrovisor. Owen lo había tallado en clase de taller para el Día de la Madre, unos cuatro meses antes de que todo se derrumbara. Las alas eran lieramente desiguales. El pico se curvaba hacia el lado equivocado. Era, objetivamente, un pájaro chueco.
Le había dicho que hermoso.
Él había puesto los ojos en blanco con el agotamiento teatral de un niño de trece años sorprendido siendo tocado por algo. —Mamá, estás legalmente obligada a decir eso.
Empecé a llorar en el semáforo. No en silencio: ese llanto que se apodera del cuerpo entero durante treinta segundos y luego te libera, exprimida y un poco más limpia. Cuando entré al estacionamiento de la escuela, ya me había secado la cara.
El sobre en el pasillo
La señora Dilmore me esperaba cerca de la oficina principal y parecía no haber dormido bien desde el día en
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